despre toți oamenii care cred cu adevărat că au văzut vreodată marea

–  aproape aud marea.

– Dan, suntem la n kilometri distanță!

– și ce-mi pasă mie?! EU AUD MAREA! Și ăsta nu e un vis. Sau este. Doar  că unul foarte palpabil.

– …

– ei bine, aproape! Aproape palpabil. Mulțumită?

surâs.

***

– și, te rog, nu-mi scrie propozițiile, au!, adică nu-mi începe propozițiile cu literă mică!

– de ceee?

–  dă ochii peste cap. De aia, Dan. De altfel, n-ai să mai auzi marea…

– nu-mi faci tu una ca asta!

***

două umbre pe iarbă. Iarbă crudă de aprilie. Niște ochi închiși, niște brațe întinse, niște degete răsfirate, plutind prin aer, niște unde de lumină, câțiva gândaci, un melc, un melc mare ( oare în lumea lor există melci obezi? ) , niște aromă bețivă de tei, o mâță, o pereche de adidași și una de pantofi, niște sunete îndepărtate de claxon.  un plic, un stilou atârnând de buza lui de jos, câțiva nori leneși, cu picioare lungi , niște foșnete și câteva cuvinte lungite pe un boț de hârtie.

***

– Ei știu atât de puține despre mare… Cum poți descrie marea în cuvinte?

– Cine ei ?

– Oamenii. Toți oamenii care cred cu adevărat că au văzut vreodată marea…

***

Dragi oameni, 

marea nu mai este mare, nu se mai cheamă mare și cum s-ar chema altfel nu știu…   

***

– Nu suntem proști?

privire încurcată, întrebătoare.

– știi tu, am anulat marea…

– șșșșș. Mare nu e mare numai pentru că i se zice mare.

– și ce e marea?

– un fel de cer cu picioarele-n sus.

– …sau pe dos.

–  da.

– da?

– daaa.

***

Tălpi goale.

***

– Și eu aud marea.

***

Liniște. Pe dos. Cu picioarele goale.

 

 

 

despre aripi

A nu pierde… dungi alb-negre, intersecții întunecate, un note book și câteva cuvinte.  Ora 5 dimineața cu un răsărit pe spate. Și câțiva fiori pe genunchi. Și lumea ta miroase a ocean. Picură din tavan gânduri… auzi? notele alea. niște fum, niște drum. Aburi. Unde și două mîini strânse boț. Mîini gata de explozii. Ochii. Senzația că poți pipăi din priviri. De parcă ai avea mîini în loc de ochi.și-ai fi orb de ceva ce oamenii numesc iubire. Sau iluzie. În fine, primim ceea ce am crezut că vom primi, nu?…  și dacă, dacă ești foarte norocos… poate într-o zi reușești să ajungi la starea în care să poți spune că aproape l-ai privit în ochi pe Dumnezeu. Sau ceva apropiat lui… Cerul ăsta  asemănător cu o cutie veche de jucării. Vise, stele, credință… uneori invidiez cerul. Și-mi vine să-l  cuprind. Strâns-strâns. Până îl sugrum. De parcă mi-a lipsit, mi-a  fost dor… iubim atât de mult ființele aflate la depărtare încît… cine să ne înțeleagă?…Erai tu! O moarte, o cadă veche, niște flori de câmp pe masa din bucătărie, cărți, câteva imitații de tablouri pe pereții răniți de timp, câțiva fulgi, De ovăz. Un infinit…

 

Ci(ne)reșe

,,Sufletul meu e greu ca şi crengile cireşului tău.” I.Teodoreanu 

 

Înfloreau nebuni castanii prin oraș.Pentru mine noi am rămas împreună  pentru totdeauna. Gânduri scăpate din lanțuri, ca baloanele din mîini. Eram copii, Doamne, cât de copii. Cât de prost pare trecutul. Cît de neimportant prezentul. Cît de plin de speranțe – viitorul. Nu mai cred în vise și totul nu e decât un ghem de ață încîlcit de mâini bătrâne. Melci umblă leneș pe frunze, pe străzi, pe soare, pe piele. Aș vrea să spun că dacă nu te frânge pe tine, nu mă nici pe mine. Aș vrea. Dar îmi aprind iar mîinile și mă pun pe scris… uitând că n-am vreme, că am atît de puțină vreme. Și eu am vrut să zbor. Icar! Și  primăvara asta veche… atât de fragedă, încât îți vine s-o tragi de raze, s-o aduci spre tine… s-o săruți.Și baia veche cu pereți albaștri strigă prin fereastră… și nimeni nu deschide ușile. Și umbli rătăcit și naiv de la o poveste la alta. Și năucit cauți dimineți și cafele. Și obsesii te trag una spre alta, și-ntinzi mâinile, și cauți adevărul, și aerul e-atât de proaspăt… Execuți liniștit piruete. Eh, dacă viața ar fi balet. Poate și e, dar unul foarte stîngaci. Și beat. Și cu mâini prea scurte. Mda, mult prea scurte pentru a ajunge la cireșe…

 

Poem cu explicație

Strigat, (ca din  străfundul plămânilor):

 

Oamenii nu sunt morfină!

Oamenii nu sunt morfină!!

Oamenii nu sunt morfină!!!

 

Explicație: E numai durerea ta.

 

II.

Șșșșș… Liniște!

(în șoaptă, trist, melancolic, pierdut, sfâșiat):

Oamenii nu sunt morfină.

 

…cu atât mai puțin pentru alți oameni. Pentru alții…

 

#32

… despre cum lucrurile nu contează.  Timpul nu contează. Uneori oamenii – nu …

Despre destinații…   Destin. Greșeli. Vise.

…despre cum  nimic n-are sens.

Despre cum dimineața asta am vrut să trăiesc!

…despre șoapte, despre cum am vrut să fiu aviator și acum merg în troleibuse…

Despre cuvinte și spații

…despre cum visez într-una că fug de ceva, sau de cineva. Și nu înțeleg de ce.

Despre frică, iluzii, pierderi, renunțări.

…despre cum într-o zi am înțeles că suntem maturi.  Și am plâns ca nebunii…

Despre cum au murit poveștile și copii au învățat să asculte minciuni, să se plictisească, să fie exact inversul a ceea ce au crezut că vor deveni…

Despre moarte la scară mică.

Despre ,,dă-mi un semn!” , sau  măcar învață-mă să nu mă mai  contrazic !

Despre iartă-mă că strig, iartă-mă că tac.

Despre patine pe suflet…    și vreau altceva! Orice!

Despre aburi, oameni, depășiri  și  distanțe. Sfârșit, speranță și întotdeauna Destin!

…căci în Destin nu cred numai cei care suferă de megalomanie.

sau, poate, cei lucizi…

 

 

 

 

#31: –

Azi,

când cuvinte peste cuvinte

nu mai înseamnă nimic…

când căutăm absolutul , iar

iar

acolo nu e decât marea

într-o cutie plină de scoici…

și-o groază de iluzii…

și totul e atât de prost construit, încât privit de noi pare perfect,

ca vodka,

și… drumul ăsta blestemat e singura  dîră de fericire din univers,

căci totul e dincolo, totul –  înainte,

și lumea

și noi

am înțeles!

că nu mai nevoie de cuvinte…

e nevoie de-o beție!

 

 

 

 

#31: despre lucruri pierdute prin Paradis

e prostesc să crezi că ceva va dura veșnic, dar nu și să speri…

straniu, oamenii se trag atât de mult spre ceea ce- i omoară –  țigări, cafea, pastile,droguri –  invocând atâtea motive banale pentru a-și putea ”gusta” mai departe, zi de zi viciul.E prostesc – dar ne dorim  atât de mult să murim… atât de mult, încât imaginăm lumi dincolo – vieți mai bune, suflete mai curate, încăperi mai mari… nu știu de la ce toate astea. Se prea poate pentru că ades viața ne obosește. Subit, banal, tragic, adânc. Ne obosesc iluziile deșarte, reclamele proaste, portofelele goale,  frigiderul gol, sufletul gol, holul gol, zilele, nopțile…

Drumuri prost reparate.

Și uneori îți vine să spui… să pui punct. Simplu. Să-ți zici că e ultima dată. Orice, oricând, oriunde…

 

 

…ș-apoi iarăși dimineața, cu așternutul nestrâns și țigara-ntre buze…

 

da! ultim.

 

Cât de lași suntem…

 

tumblr_mhvvxkKded1rbv0tfo1_r1_1280

 

Design a site like this with WordPress.com
Get started